clermont-ferrand, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore marques des échos d’une guerre existante, mais les usine des comédien vibraient d’une intentionnalité donnée. Dans un grenier transformé en ateliers, un espèce humaine peignait continuellement, ses doigts guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre république tchèque, établi pour ses œuvres distincts, effectuées dans un cycle second. Il ne savait pas précisément d’où venaient ses images. Il s’asseyait destinées à sa toile, plongeait dans une frousse, et laissait ses doigt modelés d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque ères, il avait remarqué une étrange coïncidence : tout représentation qu’il achevait finissait par se produire. Un naviguant croisé dehors retrouvait nos visage dans l’un de ses reproductions, doté d’un baptême qui ne s’était pas encore produit. Parfois, c’était un pratique détail de la vie quotidienne. Parfois, c’était une cataclysme annoncée. Lucien ne parlait à personne de cette envie. Il savait que les sportifs s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images immatériels, des témoins de l'avenir premier plan même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à inclure de quelle façon son art pouvait représenter en lien avec un phénomène aussi étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un espèce humaine en costume obscur qui l’attendait destinées à son atelier. Il ne l’avait jamais perçu auparavant, mais son regard ne laissait pas vie au soupçon : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit un assortiment marqué par son jambe. C’était une toile vierge. Il exigea qu’il peigne une finales fresque, la plus importante de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas le destin d’un être humain, mais celui de la planète. Lucien sentit un frisson appliquer son échine. La voyance sérieuse par mail affirmait que l’avenir ne pouvait représenter foncièrement découvert sans conséquences. Mais si son pinceau détenait vraiment le genie de révéler ce qui allait advenir, donc cette dernière fresque risquait de varier le cours de l’histoire. Il n’avait plus la sélection. Il s’assit devant sa toile, prit une importante divination, et laissa son corps boucher dans l’inconnu.

Lucien resta régulier, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son raison luttait entre la trac et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de l'ordinaire instruction. Elle était voyance olivier une clarté capturée dans l'épreuve, une clairvoyance personnifiée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en rappel. Certains voyantes affirmaient que demain pouvait être système par des signes, mais rarement de façon aussi cruelle. Cette toile contenait un contact qu’il n’était par contre pas censé saisir. La naissance de la pêche projeta une suspicion tremblante sur le image. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus raisonnable marqué par cette illumination vacillante. Était-ce son intelligence ou cette peinture était-elle formellement un portail rythmique des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha mollement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au coeur du fouillis qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de certaines différentes. Elle se tenait droite, portrait à l’observateur, les bouille à course esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de méfiance. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette pics apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les adeptes de la voyance sérieuse par message parlaient de temps en temps de prédictions autoréalisatrices, des visions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre éventaire dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà trajectoire ? Son démon s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait maintenant pourquoi quelque étape ou quelqu'un en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une coulant œuvre d’art. C’était une introduction. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux mains d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres curiosités. S’il la détruisait, il brisait toutefois une inspiration qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait pas encore fini de sécher. L’avenir n’était toutefois toujours pas extrêmement figé.